En bref
- Alaet l’Insouciant rassemble deux romans et dix nouvelles de Laurent Genefort, dans une édition qui redonne sa pleine amplitude à ce héros de fantasy française.
- Entre palais mouvants, souks, sorcières et mers de sable, le personnage cultive une liberté farouche, jamais confondue avec l’irresponsabilité.
- Son humour, sa fuite en avant et ses silences dessinent une âme plus dense qu’elle n’en a l’air, à rebours du simple voleur sympathique.
- Le Château cannibale, Le Sablier de sang et les récits de Karnab la Magnifique proposent des portes d’entrée complémentaires dans son imaginaire.
- Cette intégrale s’adresse autant aux lecteurs curieux de fantasy francophone qu’aux amateurs de fripons à la morale mobile, mais au charme obstinément intact.
Alaet l’Insouciant : une âme libre dans la fantasy de Laurent Genefort
Il y a des héros qui arrivent avec une épée légendaire, une prophétie gravée dans le marbre et trois lignées royales dans la poche. Alaet, lui, donne plutôt l’impression de surgir d’une ruelle écrasée de soleil, avec du sable dans les bottes, un sourire trop calme pour être honnête et la ferme intention de ne surtout pas devenir l’élu de qui que ce soit. Cette entrée en scène a le parfum des marchés d’épices et des ports lointains : elle place immédiatement le lecteur dans une fantasy où l’évasion ne passe pas par l’ampleur d’une carte, mais par le mouvement nerveux d’un homme qui refuse de se laisser enfermer.
Le personnage créé par Laurent Genefort possède ce que trop de héros de cycle perdent en route : une évidence. Alaet n’a pas besoin de longs discours pour s’imposer. Sa désinvolture, ses réparties mordantes et son art consommé de transformer une situation déjà désastreuse en catastrophe très personnelle lui donnent une présence immédiate. Il appartient à cette famille de roublards dont le talent premier consiste à survivre, quitte à laisser derrière eux une porte fracturée, une dette non réglée et quelques notables furieux. Pourtant, l’étiquette de voleur charmeur serait trop étroite.
L’intégrale publiée par les éditions Octobre rassemble deux romans et dix nouvelles, dont plusieurs textes alors inédits, sur près de quatre cents pages. Ce format importe : il permet de mesurer la souplesse du personnage. Dans un roman, Alaet doit tenir face à une menace structurée, à un mystère et à un danger qui se resserre. Dans une nouvelle, il peut n’être qu’une étincelle : une rencontre, une malédiction, une curiosité mal placée, puis la fuite. La réunion de ces formes fait apparaître sa véritable cohérence. Ce n’est pas la quête qui le définit, mais sa manière de refuser qu’elle le possède.
La formule « âme insouciante et libre » mérite donc d’être maniée avec précision. L’insouciance d’Alaet n’est pas l’ignorance du péril. Il reconnaît très bien le danger ; seulement, il lui adresse souvent un sourire de travers avant de chercher la sortie la moins coûteuse. Sa légèreté est une stratégie, parfois même une politesse envers l’horreur. Lorsque le monde devient trop lourd, il oppose l’ironie, le détour, l’escamotage. Cette attitude donne au récit son ton particulier : la noirceur est là, mais elle ne se prend jamais pour une tenture poussiéreuse suspendue dans une salle du trône.
Le décor participe pleinement à cette sensation. Laurent Genefort ne s’en remet pas à une pseudo-Europe médiévale repeinte en beige. Alaet circule parmi les palais, les souks, les cités brûlantes et les terres où le merveilleux possède une texture minérale. Les références à Sinbad ne sont pas décoratives : elles signalent un imaginaire de circulation, de commerce, de traversées et de périls dont la beauté attire autant qu’elle menace. Chaque étape semble pouvoir offrir un trésor, une arnaque ou une magie suffisamment ancienne pour vous avaler au petit-déjeuner.
La comparaison avec Cugel, l’anti-héros de Jack Vance, éclaire aussi le personnage, à condition de ne pas la transformer en tampon de bibliothèque. Cugel est ce filou brillant et profondément peu fiable qui traverse La Terre mourante en pensant d’abord à son intérêt ; Alaet partage le goût des échappées improbables et une certaine mobilité morale. Mais Genefort lui accorde une chaleur plus directe. Alaet n’est pas une machine à produire du cynisme. Derrière les bravades, quelque chose résiste : une forme d’authenticité, difficile à obtenir de lui, mais réelle lorsqu’elle affleure.
Cette intégrale trouve d’ailleurs une place singulière dans un paysage où la fantasy française est souvent réduite à quelques étendards. À côté des grandes architectures romanesques ou des épopées qui bâtissent des dynasties sur plusieurs volumes, Alaet défend un autre plaisir : celui de l’aventure nerveuse, incarnée, mobile. Il ne promet pas un traité de géopolitique sous quinze annexes ; il offre le choc d’une situation bien lancée et le plaisir d’un héros qui pense plus vite que la prison ne se referme. C’est une proposition littéraire moins monumentale, mais pas moins mémorable.
Le cœur d’Alaet tient dans ce paradoxe : sa fuite permanente finit par dessiner un tempérament. Sa liberté n’est pas un grand slogan ; elle est un geste répété, parfois égoïste, parfois courageux, toujours humain. Voilà pourquoi il reste si vivant longtemps après la dernière page.
Le Château cannibale : Alaet face au palais qui dévore la ville
Le Château cannibale ouvre l’ensemble avec une promesse merveilleusement concrète : un édifice qui grandit jour après jour, jusqu’à menacer d’engloutir la cité qui l’entoure. Il suffit de cette image pour comprendre que Laurent Genefort sait installer un motif fantastique sans le noyer sous les explications. Le palais de Sar Bouhad n’est pas seulement un cadre prestigieux ; il devient une créature architecturale, une mâchoire de pierre dont les murs avancent avec une patience monstrueuse. Ce n’est pas le genre de voisinage qui améliore la valeur locative.
Alaet n’entre évidemment pas dans cette affaire par goût de l’enquête héroïque. Piégé par la Guilde des Larrons, il est vendu comme esclave au palais. Le dispositif est efficace parce qu’il inverse immédiatement la position habituelle du personnage. Le voleur habitué aux issues secondaires, aux faux noms et aux combines se retrouve pris dans une structure qui semble posséder ses propres règles, voire son propre appétit. La captivité ne réduit pas son énergie ; elle oblige son intelligence à changer de terrain. À la ruse de rue répond désormais une ruse de couloir, au mensonge social une lecture attentive des pièges du pouvoir.
Le roman mérite l’attention par son atmosphère plus sombre que l’image joviale du héros ne le laisse supposer. Un château qui croît n’est pas une fantaisie de décor : c’est une catastrophe à progression lente. Les habitants de Sar Bouhad peuvent voir le danger s’étendre, tout en demeurant empêtrés dans les hiérarchies, les intérêts et les peurs qui rendent l’action difficile. Cette menace donne au livre un mouvement très particulier. L’urgence est présente, mais elle ne prend pas la forme d’une bataille finale annoncée à coups de trompettes ; elle se glisse dans les transformations mêmes de l’espace.
La magie, ici, produit de l’inconfort avant de produire de l’émerveillement. Cette nuance compte. Dans trop de récits, l’enchantement existe pour fournir une nouvelle couleur à la tapisserie ; dans Le Château cannibale, il déforme le quotidien et impose une inquiétude physique. On imagine les passages qui n’étaient pas là la veille, les pièces qui semblent avoir une mémoire, les zones de la ville condamnées à disparaître. Le fantastique devient presque urbanistique, ce qui est une idée délicieusement malsaine.
Une liberté qui ne se réduit pas à l’évasion
Le piège pourrait faire croire que le roman se contente d’une mécanique d’évasion. Alaet veut sortir du palais, certes, mais sa situation l’oblige aussi à regarder autour de lui. C’est là que le personnage gagne en épaisseur. Il ne se présente jamais comme un modèle de vertu, et ce serait franchement moins amusant s’il le faisait. Toutefois, sa capacité à garder une distance avec les ordres établis lui permet de voir ce que les autres préfèrent ignorer. Sa liberté devient un regard : ne pas consentir trop vite à l’explication officielle, ne pas accepter que la puissance soit nécessairement légitime.
Cette posture rejoint une forme discrète de spiritualité, non pas religieuse ou doctrinale, mais presque existentielle. Face à une architecture qui absorbe le monde, Alaet ne cherche pas à devenir maître du système. Il cherche à conserver une part de lui-même : son jugement, son humour, son désir de mouvement. La paix intérieure, chez un homme traqué, n’a rien d’une posture de méditation au bord d’un bassin de lotus. Elle ressemble davantage à la capacité de ne pas laisser le désastre définir entièrement son âme.
Le contraste avec les récits de fantasy où le héros est appelé à restaurer un ordre perdu est frappant. Alaet n’a pas vocation à incarner l’ordre ; il le traverse, le contourne et, lorsque la nécessité l’exige, l’empêche de broyer plus faible que lui. Cette différence le rend précieux. Dans un moment où les personnages de fantasy sont souvent sommés de porter le monde sur leurs épaules, lui rappelle que survivre sans renoncer à son visage est déjà une affaire sérieuse.
| Élément | Fonction dans Le Château cannibale | Effet sur Alaet |
|---|---|---|
| La Guilde des Larrons | Elle précipite la chute initiale du héros. | Elle rappelle qu’un fripon reste vulnérable aux institutions plus organisées que lui. |
| Le palais de Sar Bouhad | Il concentre l’intrigue et matérialise une magie menaçante. | Il oblige Alaet à substituer l’observation à la simple fuite. |
| Le château grandissant | Il fait peser un danger collectif sur la ville. | Il transforme une survie individuelle en problème moral plus vaste. |
Ce roman rappelle ainsi qu’un bon décor de fantasy doit agir sur les personnages, pas seulement les photographier sous un bel éclairage. Sar Bouhad n’est pas un fond peint : la ville et son palais déplacent la trajectoire d’Alaet. Quand la pierre se met à avoir faim, même les plus insouciants comprennent que l’heure des plaisanteries devra, tôt ou tard, se négocier avec précision.
Le Sablier de sang : le temps, la malédiction et l’âme d’Alaet
Un an. C’est peu pour régler une dette, retrouver une personne disparue ou apprendre à cuisiner correctement ; c’est terriblement peu lorsqu’une archisorcière vous condamne à réunir trois artefacts rares sous peine de mort. Le Sablier de sang place Alaet devant une contrainte que son tempérament déteste : le temps mesuré. La malédiction de Varangas transforme l’aventurier mobile en homme suivi par un compte à rebours, et l’idée est d’une cruauté élégante. Un héros libre peut toujours quitter une ville ; il ne peut pas semer les jours qui s’écoulent.
Le plus savoureux est que le premier trésor à récupérer est annoncé comme détruit à jamais. Cette donnée évite au roman de s’installer dans une chasse aux objets trop bien balisée. Il ne s’agit pas de visiter trois donjons, de battre trois gardiens et de cocher trois cases avec la régularité d’un inventaire de jeu de rôle. Dès l’origine, la quête est détraquée. Elle repose sur un impossible, et Alaet doit composer avec cette absurdité. L’aventure trouve là un ressort très fort : pour survivre, il faut d’abord contester les prémisses de la survie.
Le sablier fournit une image évidente, mais fertile. Chaque grain qui tombe rappelle la fragilité du héros, sans jamais le transformer en figure larmoyante. Laurent Genefort ne semble pas chercher à dépouiller Alaet de son ironie ; au contraire, la pression rend cette ironie plus révélatrice. L’humour est souvent l’armure de ceux qui refusent de donner au malheur la satisfaction de les voir se briser. Chez Alaet, il devient une discipline. Rire ne fait pas reculer la mort, mais cela empêche la peur de devenir l’unique langage disponible.
Cette aventure met donc à l’épreuve l’insouciance qui a fait le charme du personnage. Non pour la punir, comme si toute légèreté devait finir par recevoir une leçon de morale, mais pour la nuancer. L’insouciant n’est pas celui qui ne ressent rien ; c’est celui qui refuse de vivre sous la dictature anticipée du pire. Alaet avance parce qu’il n’a pas le luxe de s’immobiliser. Sa façon d’esquiver la gravité n’est pas infantile : elle est une réponse active au désespoir.
Varangas et la violence des quêtes impossibles
La figure de l’archisorcière Varangas inscrit le roman dans une fantasy de la malédiction, où le pouvoir magique n’est jamais neutre. Elle représente la volonté de réduire l’autre à une règle, à une échéance, à une condition. Face à elle, Alaet ne brandit pas une pureté morale. Il oppose quelque chose de plus instable et, pour cette raison, de plus vivant : l’invention. Lorsque les institutions, les prophéties ou les puissants affirment que tout est joué, le filou trouve dans la marge une porte qui n’était pas censée exister.
La dimension de liberté prend alors une couleur plus sombre. Être libre ne signifie pas choisir entre plusieurs routes dégagées ; cela peut vouloir dire construire un passage alors que toutes les routes ont été condamnées. Le livre ne fait pas d’Alaet un penseur solennel de la condition humaine, fort heureusement. Il reste un homme de gestes rapides, de décisions imparfaites et de bons mots. Mais l’aventure laisse affleurer une vérité simple : l’âme ne se révèle pas seulement dans les grandes déclarations, elle apparaît dans la manière de tenir debout lorsque le temps vous dévore.
Cette tension explique pourquoi le personnage conserve une vraie résonance. Les héros de fantasy sont souvent définis par leur destin ; Alaet l’est par son refus très pratique de se laisser réduire à lui. Le lecteur ne suit pas la marche d’un élu vers son trône, mais l’obstination d’un homme qui veut rester lui-même, même sous le regard d’une sorcière assez puissante pour croire qu’elle possède son avenir.
Les amateurs d’œuvres où les mythes pèsent sur les existences peuvent prolonger ce goût des pactes, des dieux et des forces qui jouent avec les mortels en relisant l’analyse consacrée à American Gods. Le rapprochement n’est pas une équivalence : l’Amérique crépusculaire de Neil Gaiman n’a pas les ruelles sablonneuses d’Alaet. Mais les deux imaginaires savent que les récits deviennent passionnants lorsque les puissances supérieures rencontrent un individu trop têtu pour se comporter comme un pion.
Au bout du compte, Le Sablier de sang ne parle pas seulement d’artefacts introuvables. Il observe un voleur confronté à la seule prison qu’aucun talent ne peut crocheter : le temps. Et c’est précisément là que son apparente légèreté acquiert le poids d’une véritable résistance.
Karnab la Magnifique : l’évasion d’Alaet au rythme des nouvelles
Après les contraintes du château et du sablier, les récits situés à Karnab la Magnifique élargissent le plaisir de lecture par la variété. Alaet y croise un trône maudit, un duel de sorciers, un charme qui le métamorphose en reptile, des Ailerets dissimulant leur secret, une sirène des sables, un puits mystérieux et jusqu’au Bâtelier des Mânes. La liste pourrait faire craindre un catalogue de trouvailles jetées dans un chaudron trop plein. Elle révèle au contraire l’une des forces du recueil : la capacité à déplacer sans cesse les règles du jeu tout en gardant une voix reconnaissable.
La nouvelle convient particulièrement bien à Alaet. Elle saisit son existence par éclats, comme si le lecteur retrouvait au fond d’une malle les récits contradictoires rapportés par les aubergistes, les marins et les escrocs survivants. Un format bref ne permet pas de tout expliquer, mais il permet de frapper vite. Un objet maudit, une créature ambiguë, un contrat dangereux : voilà de quoi lancer le héros dans une situation où sa vivacité importe davantage qu’une biographie exhaustive. Le personnage gagne à rester un peu opaque ; trop le disséquer reviendrait à démonter une serrure qui fonctionne très bien.
La métamorphose reptilienne, par exemple, relève d’un fantastique qui met directement le corps en jeu. Alaet ne se contente plus de naviguer dans une ville étrange : son propre rapport au monde se trouve modifié. Ce type de péripétie est plus intéressant qu’un simple effet comique, même si la situation possède forcément un potentiel savoureux. Elle teste l’identité du héros. Que reste-t-il de l’homme libre quand son apparence, ses mouvements et son statut social peuvent être altérés par un sort ? La réponse ne se formule pas en leçon ; elle se construit dans l’action.
La sirène des sables, de son côté, condense à merveille l’imaginaire d’Alaet. Une créature maritime déplacée dans le désert semble née d’un rêve fiévreux, mais le monde de Genefort accepte ce genre de frottement sans avoir besoin de le surligner. Le sable devient une mer, la cité un port, l’aventurier un navigateur sans navire. Cette poésie du décalage soutient l’évasion : elle donne l’impression que chaque rue peut déboucher sur une géographie inconnue, chaque puits sur une histoire plus ancienne que ses pierres.
Des récits inégaux, mais jamais interchangeables
Il serait malhonnête de prétendre que toutes les nouvelles produisent le même effet. Certaines peuvent paraître plus légères, voire plus proches d’une veine de fantasy aventureuse à destination d’un lectorat jeune. Cette tonalité n’est pas automatiquement une faiblesse. Elle devient gênante seulement si elle émousse le danger ou simplifie les conflits. Or l’intégrale a l’intelligence de ne pas enfermer Alaet dans une seule couleur. Après un récit à la vivacité presque ludique, une aventure plus sombre rappelle que les palais, les malédictions et les morts ont parfois de longues dents.
Cette alternance est aussi une question de rythme. Un personnage pareil ne peut pas vivre en permanence dans le désespoir grimdark ; il s’y dessécherait en une dizaine de pages. À l’inverse, une succession de bons mots finirait par lui enlever tout relief. Les récits de Karnab préservent la tension entre deux pôles : le plaisir immédiat de l’aventure et la sensation qu’Alaet protège une zone secrète de son âme. Il se dévoile peu, mais ce peu suffit à empêcher la caricature.
La paix intérieure d’Alaet ne ressemble donc jamais à l’immobilité. Elle se fabrique dans le tumulte, au milieu des charmes néfastes et des négociations douteuses. Un vieux puits mystérieux peut devenir un passage vers le danger, le Bâtelier des Mânes une rencontre qui rappelle la proximité de la mort, et un duel de sorciers un théâtre de puissances qui le dépassent. Pourtant, le héros conserve sa faculté de répondre au monde sans en adopter la cruauté. C’est sa forme d’authenticité : ne pas feindre l’innocence, ne pas céder entièrement au cynisme.
Cette construction par aventures successives rend l’intégrale particulièrement adaptée à une lecture discontinue. On peut s’arrêter après un récit, laisser les images de Karnab décanter, puis revenir pour une autre embuscade magique. Le plaisir n’est pas celui d’une architecture gigantesque à cartographier ; il est plus proche d’un marché nocturne où chaque échoppe offre une merveille, un piège ou les deux. La diversité ne dilue pas Alaet : elle montre au contraire combien son allure tient bon lorsqu’on change les décors, les sorts et les adversaires.
À Karnab, la fantaisie n’est jamais une décoration. Elle sert à déplacer le corps, le désir et les certitudes du héros. C’est pourquoi les récits courts laissent une empreinte si durable : ils transforment chaque détour en petite épreuve de liberté.
Alaet l’âme insouciante et libre : une place à part dans la fantasy francophone
Parler d’Alaet aujourd’hui, c’est aussi rappeler que la fantasy francophone ne se limite ni aux grandes sagas fleuves ni aux imitations trop appliquées de modèles anglo-saxons. Laurent Genefort construit ici une veine aventureuse, teintée de merveilleux orientaliste au sens imaginaire du terme, dont l’énergie vient moins de la démesure que de la précision. Un héros, un obstacle, un lieu doté d’une personnalité propre : la mécanique semble simple, mais elle demande un vrai sens du dosage. Trop de décor et le récit s’ensable ; trop de dialogue et le souffle s’évapore. Alaet avance sur cette ligne avec l’agilité d’un voleur sur un toit brûlant.
La force du recueil tient aussi à ce qu’il ne confond pas charisme et omnipotence. Alaet est compétent, mais il n’est pas invincible. Il subit les coups du sort, les pièges d’autrui, la magie et les conséquences de ses propres décisions. Cette vulnérabilité nourrit l’attachement. Un protagoniste qui gagne toujours par supériorité devient vite aussi captivant qu’un personnage de jeu de rôle dont les jets de dés seraient miraculeusement truqués. Alaet, lui, survit parce qu’il observe, improvise et accepte parfois de payer le prix de son entêtement.
Son rapport aux personnages secondaires est plus ambivalent. Il lui arrive de les éclipser, tant sa voix et sa mobilité attirent la lumière. C’est le revers de son charme : le récit épouse volontiers son regard et peut laisser les autres figures dans une pénombre relative. Mais cette centralité est cohérente avec le projet. Alaet demeure difficile à cerner, et les rencontres servent souvent de miroirs : chacune révèle une facette de sa prudence, de son appétit de vivre, de sa loyauté hésitante ou de son refus des appartenances définitives.
Le titre même, Alaet, l’âme insouciante et libre, dit quelque chose de cette séduction. L’âme désigne ce qui échappe à la fonction de héros d’aventure : une intériorité qui n’est jamais livrée en bloc. L’insouciance évoque le jeu, le bon mot, la capacité de se relever. La liberté, enfin, n’est pas un drapeau planté au sommet d’une tour. Elle est un travail quotidien, parfois peu glorieux : trouver une issue, déjouer une emprise, refuser le rôle écrit par quelqu’un d’autre.
Cette lecture gagne à être replacée dans le contexte plus large de l’imaginaire français, qui sait associer ambition et proximité. Les parcours d’auteurs ne se dessinent pas seulement dans les vitrines ; ils vivent aussi grâce aux librairies, aux festivals, aux lecteurs qui transmettent un nom. La disparition d’un lieu de vente spécialisé ou généraliste touche directement cette circulation fragile : la fermeture de la librairie Le Basilic rappelle avec une gravité très concrète combien ces espaces comptent pour faire découvrir des voix moins visibles. Alaet est précisément le genre de héros que la recommandation d’un libraire peut faire passer d’une étagère discrète à une lecture marquante.
À quels lecteurs conseiller Alaet l’Insouciant ?
Le recueil parlera d’abord à celles et ceux qui aiment les héros capables de mentir avec aplomb sans devenir méprisables. Les lecteurs de fantasy de voyage y trouveront des villes, des dangers et des merveilles qui ne ressemblent pas à un décor standardisé. Ceux qui cherchent une noirceur constante, lourde et sanglante devront ajuster leur attente : Alaet préfère la vivacité à l’écrasement. Son rythme n’est pas celui d’une marche funèbre ; c’est celui d’un cimeterre qu’on dégaine juste avant de prendre la fuite.
Il conviendra également aux lecteurs désireux d’explorer un imaginaire français qui n’a pas besoin de singer les recettes dominantes pour trouver sa voix. L’attention portée aux œuvres de Pierre Bordage montre d’ailleurs combien le public gagne à regarder au-delà des réflexes de classement : ce parcours parmi les œuvres emblématiques de Pierre Bordage offre un autre angle sur la vitalité des littératures de l’imaginaire écrites en français. Genefort, avec Alaet, occupe une zone différente, plus picaresque, plus mobile, mais tout aussi nécessaire.
La couverture de l’intégrale, joyeusement colorée, ne traduit pas forcément toute la finesse ni les zones d’ombre du contenu. Ce détail ne doit pourtant pas détourner du livre. L’essentiel se trouve dans les pages : une voix, des palais dangereux, des sortilèges qui ont du répondant et un protagoniste dont la légèreté n’efface jamais la densité. Alaet ne demande pas qu’on le sanctifie ; il demande seulement qu’on le suive assez longtemps pour comprendre que la fuite peut être une morale, et que la liberté a parfois le rire d’un voleur.
Dans les couloirs mouvants de Sar Bouhad comme sous le sable de Karnab, Alaet conserve cette qualité rare : il laisse au lecteur l’impression qu’une porte dérobée existe encore, quelque part, derrière le mur le plus fermé.
Que contient l’intégrale Alaet l’Insouciant ?
Le volume réunit deux romans, Le Château cannibale et Le Sablier de sang, ainsi que dix nouvelles liées aux aventures d’Alaet, dont plusieurs avaient été publiées pour la première fois dans cette édition.
Faut-il connaître les Ères de Wethrïn avant de lire Alaet ?
Non. Alaet l’Insouciant se lit de manière autonome. Une connaissance des autres textes de Laurent Genefort peut enrichir la perception du personnage, mais elle n’est pas nécessaire pour suivre ses aventures.
Quel roman lire en premier dans le recueil ?
Le Château cannibale constitue une excellente porte d’entrée, car il installe Alaet dans une intrigue plus ample et plus sombre autour du palais de Sar Bouhad. L’ordre du volume reste le plus naturel.
Alaet l’Insouciant convient-il aux lecteurs de grimdark ?
Partiellement. Le recueil comporte des menaces, des malédictions et des tonalités sombres, mais son moteur principal reste l’aventure picaresque, l’humour et l’agilité du héros plutôt qu’un pessimisme constant.